Señor - Triste como mi país

Carlos Alvarez Insúa

En los relatos y la novela corta que integran Señor, la escritura a medias diverge a medias refiere a un mismo corral donde gira un puerco: rosadito chancho argentino, arisco para morir. Fragmentos de violencia manga, esbozos de una pornografía y el andar melancólico de un enamorado...hay cosas leves que casi han desaparecido y otras donde la unidad se diluye en la evidencia: relato que a veces todo lo inscribe y enhebra un collar de partes. Amsterdam o Bélgica: allí saben -como en la patria- que un brillante para ganar debe perder masa, sucede así con el cuerpo del Señor? El tópico sólo puede revelarse en la escritura y en las notas que presentan los fragmentos finales de una educación sentimental. Normas protocolares, el decir del notario, algunos líquidos y tristeza argentina: un chanchito, dos chanchitos; varios chanchitos?

Sobre el autor
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Nació en Buenos Aires el 3 de diciembre de 1955. Desde entonces, ha vivido en distintos barrios de la ciudad. Estudió Derecho, fue periodista, editor y dueño de Boogie Boogie, un bar punk. Coleccionista de relojes, lapiceras estilográficas y películas de terror, dirige una empresa que desarrolla productos de comunicación institucional en soporte gráfico. Escribe en los cafés de Buenos Aires sobre cuadernitos Liberty. SEÑOR-TRISTE COMO MI PAÍS, comenzada a mediados de los ochenta, permaneció, ya definitivamente terminada, en un cajón desde 1993. La revulsiva nouvelle CORTE ARGENTINO (1997) permanece inédita.

FRAGMENTO. Otra vez acá: es la cama angosta, dura, del cuarto de infancia; no, en rigor es la cama del cuarto de la adolescencia (la primera estuvo en el Norte, cerca del río); aquí estoy en casa de madre... pero esta casa �no se vendió? En el piso de abajo murió papá �hace ocho? no... hace once años. Lo que releo es la Saison en Enfer. Anoto: no hay razón para tanto barullo. En fin, no sé, así son las cosas en este lugar; y unas van enhebradas con las otras por un hilo frágil y muy finito (sé, me refiero a las historias), tan finito que casi no se ve; pero sólo si se mira mal: las costureras jamás se equivocan con el hilo invisible que usan para zurcir. Sin embargo, por ahora, no hablar� de brujas irlandesas. La casa de los padres �vendida? tal vez, tal vez. Soy poco constante, dice madre. �Por Giordano Bruno! la memoria no es buena para desanudar, el corazón se desalienta. �